AFIP

No me dijiste ni feliz cumpleaños, ni en mi propio cumpleaños me dijiste feliz cumpleaños, y así, casi por default, cual AFIP con los contribuyentes no recategorizados, te ubicaste solita solita en esa incómoda lista de ex-amantes extenuadas y extemporáneas, que sin el menor reparo se atreven a desafiar hasta lo más digno de la cama y los buenos momentos y se olvidan de un mero empleado administrativo del afecto promiscuo, porque no vas a negar que tuvimos choques magistrales en albergues transitorios del Conurbano profundo: si lo nuestro no fue una trampa de lo más glorioso, que la gloria se haga presente y me baile un zapateo americano en el marote, que durante tanto tiempo -casamientos, reuniones de amigos e incluso cumpleaños ajenos- fuiste vos la socia mayoritaria de la bailanta más tumba que se haya montado en alguno de los bulos de mi cabeza. Y me encantó. Fuiste también oradora honoris causa del contrafrente de mis ilusiones, y creo que por todo eso deberías al menos tener la delicadeza de marcar -incluso contra tu voluntad- el número de mi teléfono que no tengo dudas que todavía conservás, porque no sos de tirar nada, y si por esas cosas dejaste prófugas las visitas tan nuestras en que fumábamos y nos mentíamos con proyectos a largo plazo, te diría que recuperes la dignidad perdida y aunque más no sea, te la juegues con un mensaje de texto -es tarde, sí, pero nunca es tarde(?)-, si es que aún te interesa que el año que viene, yo -desembarcando a las puertas de las doce de la noche, frente a la torta que siempre prepara mamá y antes de soplar la velita- vuelva a relojear el celular en busca de tu nombre y del recuerdo de una mujer a la que no le queda grande pasar por el toilette de Damas.-

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(foto extraída de aquí)