nos vemos

Ponele que nos vemos en febrero.
En enero estaremos a medias.
Pasate, quizá estoy por acá.
Abrazo de gal.-

claque

No pienso en nada. No vuelvas a preguntarme. Es un blanco insípido. Blanco. Nada. No va a cambiar ahora. No quiero que cambie. Es blanco profundo y así está bien. Podría ser negro, pero esta vez es blanco. Es un vacío, un globo blanco, un vaso de agua sin agua ni vaso. Una canción sin letra. Como esas musiquitas de espera, pero con la certeza de que nadie atenderá. Una oficina del Congreso el 24 de diciembre a la noche. La muerte de un NN. La risa de la claque, zapatos en zapaterías, helados en heladerías, putas en puteríos. Un pensamiento sin pinzamiento. La cabeza en silencio. Luces que se apagan a la noche, y yo que siempre dormí con la lamparita del baño encendida, ahora te pido que no me tortures con una respuesta en monosílabo, con tu histeria cíclica y la duda clínica, el humor cínico y el afecto esporádico. Si de esta forma nos llevamos bien, sigamos. Estoy cómodo sin tanto petardo y sentimentalismo de obligación. El blanco me sienta bien. No me fuerces a ser ingenioso. Cuando me meten presión soy un jugador bilardista, y en esta casa siempre conservamos un cariño de 5 inspirado, generoso y con ribetes maradonianos. Pero está lesionado. Dejémoslo así. El blanco no nos daña, pero tranquila, para tu felicidad, también sé que no lavará todo lo que no nos dijimos. Pero este es mi momento de blanco violento. Feliz blanco para vos también.-

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(imagen extraída de aquí)

Ojos de Motorola W375 - oficial

Chapa oficial. Restale 67.-

lero lero

Yo la elegí por los mismos motivos que el resto de la lista sacó número para llevarla a bailar. No hay -no hubo- ni la más mínima borra de originalidad en mis pretensiones de conquista y Navidades en su casa, con su familia empedada de sidra en botella plástica y el mantecol rancio -el mismo del año pasado- que siempre acerca su abuela para las fiestas. Somos -ellos y yo- parte de una estirpe de hombres clásicos y competitivos, torpes y afines a la aventura de esas piernas con munición de punta hueca, tan prohibida como sorpresiva y enigmática. Por eso los saludo, celebro la coincidencia y los invito a seguir buscando por otros pagos y alcantarillas. Aquí no habrá nada que descubrir, la manzana está rodeada y soy un negociador reacio al amiguismo, egoísta para el afecto y afecto a la violencia para quien estorba en la tarea. Sabrán disculpar: de chico nunca compartí mis juguetes y no habrá maestra jardinera que a esta altura me haga cambiar de parecer. Si les sirve de consuelo, el último censo en Argentina reveló que en Recoleta hay 100 mujeres por cada 73 hombres: muchas señoras monísimas estarán felices de verlos tocar puertas cual testigo de Jeová, en busca de una pareja respetable. Aquí la proporción ha sido exacta. Yo la vi primero, lero lero.-

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(imagen extraída de aquí)

disparos de lucidez: #72

Si la suerte es para los mediocres, te deseo suerte.-

timing

Dicen muchas cosas de vos. Nada divertido, pocas son ciertas. Omiten que te masturbás con tus propias fotos y que perdiste el timing al caminar. Que te vieron orinar en las playas de los estacionamientos del Centro, que se te agrió el tinto y te pusiste vieja para mirar. Que los elogios que recibís son coletazos de lo que fuiste, que pocos placeres encontrás en los eventos sociales a los que te ves arrastrada por la esperanza de coronar un nuevo pichón de crac, que saludás con displicencia, de compromiso, que tu perfume es naftalina, que volviste a usar reloj pulsera. Nadie menciona tu afición por el voyeurismo literario. Nadie te compara con la mujer que me acompañaba al cine. Pocos saben que eras vos. Los que saben, callan, en un pacto secreto que tejieron con tu imagen acabada, más por respeto que por oficio. Porque es así, hoy estás acabada. Vivís de la corta fama que te dio la noche, el azar de los cruces correctos con la gente incorrecta y un puñado de adversarios que te sostienen un mote que te queda enorme. Sos una foto de las Torres Gemelas. Y no entiendo cómo pude haber permitido que te volvieras tan correcta y ordinaria.-

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(imagen extraída de aquí)

disparos de lucidez: #71

La cara de tu novio es uno de los pocos indicios que tengo para creer que si aún así estás con él, el amor existe.-

anfiteatro

A ella le gustaba verlo orinar con la puerta abierta y en su propia casa, en ese baño decorado con cuadritos en rosa, la cera depilatoria escondida detrás de la crema enjuague para castañosquebradizosdesecoagraso, jabones con formas de corazón, esponja vegetal sin uso, vencidas muestras gratis de colonia de mujer, ropa interior lila en un canasto de mimbre, envoltorios de toallas femeninas en la periferia del tacho de basura y todo tan perfumado con la incómoda fragancia a praderasilvestredeeucaliptoegipcio. Ella solía esperar a que él se encerrara para abrir la puerta y tomarlo desde atrás, verlo atrapar su intimidad, colaborar en esa confesión escatológica, lamer su nuca y después la espalda y después el pubis y después besarlo. Jamás tuvieron sexo sin que ella antes irrumpiera mientras él improvisaba un meo famélico y al principio entrecortado por el estorbo que implicaba tenerla sentada sobre el bidet, de bracitos cruzados, comiendo frutillas recién humedecidas en el tazón plástico. Entonces comía y miraba -mórbida espectadora de anfiteatro en casa, inspectora higiénica por deporte- cómo él se acomodaba, se reía, pedía que se fuera, que lo dejara tranquilo. Y después, abrazados, tropezaban en un bailoteo torpe hasta llegar a la cama, con los pantalones por los tobillos y las frutillas que se caían en el trayecto.
Sólo a ella le gustaba verlo tan sucio, masculino, de pie y con las manos sobre los azulejos de su propio baño. Le gustaba sólo a ella hasta que el otro -el titular, pareja estable, respetado y respetable que no admitía ni ser espiado por la mirilla- se dio cuenta de la curiosidad de una tabla del inodoro siempre levantada en una casa de mujer que vive sola.-

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(imagen extraída de aquí)

puta

Se recomienda escuchar la siguiente canción antes de ingresar al texto.-

Sentí el impúdico deseo de golpearte -así, tan impúdico, con énfasis en la "p": bien impúdico-, de someterte, hacerte daño, desnudarte y que te resistieras, que pidieras por favor que no, que te quejaras, insultaras, me agredieras y gritaras y rogaras que por favor no, que por qué, que yo qué te hice, que te pido por favor, no me hagas nada si yo a vos..., y yo que sin palabras, yo que a esa sonrisa tuya sólo quería responderle con la brutalidad del resentimiento, del despecho, porque vos me abandonaste, hija de puta, puta, yo dejé de acercarme a vos pero vos me abandonaste, yo te quería cerca, que fueras un estorbo, que no dejaras que yo la pasara bien con otra, que rogaras por mi fracaso, que amenazaras a mi mujer, me buscaras, celaras y encontraras por tu desquicio que hacía guardia en la puerta de casa, no quería que todo se diera así, de casualidad, y vos contenta, y yo contento pero con ganas de amasijarte, y por eso todavía canto La Reina Batata y pienso cuánto demoraría en cortarte en cuadraditos, ver tus ojos por última vez, sacarte los lentes, besarte la punta de la nariz, pintarte los labios con el rush de la otra y servirte por partes en un plato de plata.-

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(imagen extraída de aquí)

"Nocturna Zoología" en Orilla Sur, hermano de NNN.-

Comparto con ustedes una breve crónica que escribí para Orilla Sur: un proyecto nuestro, joven y bien parecido. Esperamos que no se parezca a nada.

Se llama "Nocturna zoología": una forma de contar fauna y flora de una noche en un boliche. Entrá al relato haciendo clic acá.-

Gracias. NNN.-

Polonio

Yo que te conocí con las uñas pintadas de fucsia en pleno rasqueteo del fondo de la olla de los días de gracia, cuando todavía salías a detonar volquetes y containers cada vez que estacionabas el auto en doble fila, y en las pistas de baile te ibas con el que se te antojaba, porque no eras tan linda pero tu simpatía era un kapanga de esquina fiera -tu torpe manejo de ese cuerpecito famélico siempre resultó un anzuelo conmovedor- y yo caí en la volteada general, para no ser menos me quedé con esa sensación de que serías única, y hasta una tarde me invitaste un café y me dejé ir por tu encanto venenoso, tus pechos perfumados de Vívere y la leche de segunda calidad que comprabas para el perro y tus invitados primerizos. Ese egoismo tuyo que nos llevó tan lejos -si encontramos a Cabo Polonio un lugar lejos de acá- no supo cómo volver en ferry, y lo dejamos allí. Pero más allá de haberte considerado una mujer estupenda, me preocupa descubrirte así ahora mismo, tan triste y reventada, te juro que me apuñala el autoestima. Tu tiempo muerto me hace culpable. Me recibe como una peor persona de lo que en verdad soy. Me empuja a declararme cómplice. Y también me fuerza a deducir que conmigo hubieses conservado la rebeldía autóctona que te hizo Best Seller en la librería temática de mis fantasías.-

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(imagen extraída de aquí)

sinusoide

Disparos en la oscuridad.

Destello blanco que corta la respiración.

Una linea curva, un tiro en el silencio,

el deseo en sinusoide cuando todos duermen.

En ese lapso yo te traigo a mí,

ya sin cariño ni exigencias ni ropa.

Alcanza el momento para decirte gracias

por la facilidad con que se escapa otro disparo.

Si supieras que así te guardo,

casi tímida yo te imagino,

yo te respeto (a mi modo te respeto),

y te moldeo y te hago gritar y te abandono.

Porque mientras el resto permanece quieto

y acá el clima se torna denso,

yo te recuerdo como jamás lo hubieses querido

pero como más de una vez imaginaste que lo hago.-

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(imagen extraída de aquí)

estrambóticos

O yo o la joda, sentenció tu crudísima decisión, mientras tus manos se quedaban en la cadera como esperando una respuesta, un acto heroico de caballero épico, de glamour ético, de respeto estético. Nadie antes me había puesto en ese lugar incómodo. Miento. Mamá sí, una vez, en segundo grado, cuando frente a la euforia de un librero que no podía parar de relojear culos y venderle calcomanías a las chicas de secundario, me forzó a elegir entre una lapicera de pluma color verde manzana y una birome toda plateada. Y ahora vos, cocorita y rococó, te atrevés a volver a desafiarme, obligarme a decidir como sólo se puede obligar a un pendejo de segundo grado, ahora -acaso por un mambo tuyo que tuviste en la primaria, creo que vos fuiste la gordita del curso- me apuntás con el dedo, te tocás el pecho, decís o yo o eso, y eso es la puerta, que quiere decir la joda, las putas, las cañas con amigos incluso los días de semana, fiestas con sexos estrambóticos en habitaciones de casas prestadas, escapadas en auto a la Costa Atlántica con una cualquiera, maratónicas giras de rush y rubioplatino, de sonrisa fácil con mujeres todavía más fáciles que su sonrisa, o yo o la joda repetís y yo mismo que me arrepiento de no haberme quedado con esa lapicera de pluma color verde manzana.-

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(imagen extraída de aquí)

Ojos de Motorola W375 - contentos

Vecinos de la Ciudad de Buenos Aires, contentos por las nuevas obras emprendidas por la gestión PRO, agradecen al Jefe de Gobierno porteño.-

Ojos de Motorola W375 - Ferro

Ferro, toda una historia de vida.-

acto

Cansado de vestirme, de escribir y de hablar durante el día, sólo espero la noche para salir desnudo a correr por las calles, buscar refugio entre los canteros, trepar árboles, romper containers de basura y molestar a los vecinos tirando gatos contra sus ventanas: vidrios en el suelo, sobre las cubetas de alimento de los perros domésticos, y a veces, alguna que otra alarma que chilla furiosa, gritos desde las habitaciones, la idea de un ladrón violento, de un asesino brutal o un loco desnudo que jamás está. A lo sumo, habrá un gato muerto tendido en el piso de la cocina, pero no mucho más. Algo de sangre, un perro que ya comienza a rasgarle con los dientes un vientre abierto y aún tibio. Eso calma. No ser visto, y andar con la posibilidad de ser descubierto. Correr desnudo sobre los autos estacionados, arrancar los espejos retrovisores, pincharle las gomas, incendiar las cortinas metálicas de los supermercados. Y después sí: volver a casa. Besar a los hijos, lavar algún que otro plato que haya quedado de la cena, olor el pelo de una mujer y dormir, que mañana hay que despertarse temprano y los chicos tienen el acto por el día de una virgen cuyo nombre no recuerdo.-

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disparos de lucidez: #70

Detrás de la prosa herida de muerte, un hombre feliz.-

apuro

Planeaste unas vacaciones de apuro, vendiste unos cuantos muebles para luego comprar dólares y reservar ese par de pasajes a Cuba, porque fueron dos butacas, con o sin mí vos te irías, y fuiste sin mí, con un cualquiera porque ninguna de tus amigas quiso acompañarte, ser cómplice de tu despecho adolescente, fue una locura que hayas llamado a un ex para volar a Cuba, pero así sucedió. Llegaste, protestaste por el calor, compraste un libro en una mesa de saldos, te regalaron un señalador que perdiste en la primera tarde que pasaron juntos en la playa. Él, después de algunas horas, ya no era tan divertido. Comieron frente al mar, hablaron poco, pagaron a medias, caminaron de noche por la costa, él evitó preguntarte por qué yo no estaba allí, en su lugar, en el lugar que me correspondía, haciendo con vos la ruta que juntos trazamos, fue prudente al no decirte nada, logró un beso y algún demorado gesto conciliador de tu parte. Los últimos días durmieron en camas separadas, él aprovechó para ir al bar a charlar con los lugareños, vos no pudiste dormir en esas noches: tu insomnio psiquiátrico me tuvo de protagonista en cada sueño y yo tampoco pude ni atinar a pegar un ojo.-

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(imagen extraída de aquí)