sortija

Creo que cualquiera de nosotros se podría haber quedado con ella. Pero me tocó a mí. Y bueh' viejo, a veces a uno le cae la casaca del 10, agarra -en plena sesión de violencia y excitación adolescente- la púa que hace instantes Hendrix dejó flotar en el aire, y cuando el mundo se transforma en la sortija de esta calesita que ya nos tiene un tanto mareados, en esa gloria de morder el chicle globo y sentir la más fina y artificial pulpa empalagosa del tuti-fruti, ahí está la felicidad: en la sonrisa de mi abuela, en tu vestido de lino que asegura revancha, en el azar y en el fondo de un bowl que agoniza de maníes y algo de sal, restos de una noche con amigos, cigarros, cartas y cervezas. Ahí está la felicidad, ¿no la ves? No importa. Lo cierto es que los tengo acá reunidos, desde la ventana para mí son todos iguales, mínimos, nadie más alto ni talentoso ni honesto. Lo cierto -les contaba- es que cualquiera -de verdad, cualquiera- podría haberse quedado con ella: hombre que lava taxi, señor traje saco y corbata, muchacha colegiala con libros en la mano. Cualquiera, no tengo dudas, pero sucedió y ella está acá, duerme a mis espaldas, y todavía no sabe que fumo a escondidas, que dejo para mañana las tazas del desayuno de ayer, y que a fin de cuentas, casi casi me queda la certeza de que ella podría haberse quedado con cualquiera de nosotros pero no, se quedó conmigo, que con ella, ya dejé de ser cualquiera.-

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(imagen extraída de aquí)