mondongo

Para hacer política hay que tener huevos. Macho hay que ser: si querés ser presidente, lo lamento: dejá el acento afrancesado en la primera piedrita del camino de ripio que muere en la villa. Vas a tener que bajarte de la combi sin tanto guardaespalda dando vuelta, dar beso a gente de todos colores y a cada momento, firmar autógrafos a muchedumbres que ni te conocen pero que saben que sos famoso, tomar mate amargo y lavado, tragar gomosas tortas fritas, chupar del peor vino en cartón -y encima tibio- y comer asados con una carne de mierda. Eso es política: el barro hasta los tobillos, con las medias Dior puestas. Jodete, papi, la política no es para los finos. Hay que sonreír, festejar, abrirse la camisa y saludar a gente transpirada y pegajosa. Estrechar manos sucias y gordas y demacradas del trabajo de verdad, mutiladas por máquinas y por el día a día, no son manos gastadas de hacer política. Más vale que te aflojes la corbata y respires profundo. Poné cara de simpático y no rechaces a nadie. Acariciá la cabeza de cada chico que no te llegue a la cintura: limpiale los mocos con la manga de tu camisa Polo. Prometé de todo, cualquier cosa con tal de llegar a los más alto. Y si no te gusta el ambiente, si ves que es todo medio fulero, que fuman faso y de las peores plantas, y como que mejor aprovechar el tiempo con gente culta y limpia y pacata, dedicate a otra cosa, andá a hacer política a una boutique o a las universidades privadas: hacé política para la gente bien, que tal vez hasta te voten cuando le eches la culpa de todo a los que hacen campaña entre los platos de mondongo del día anterior y el trago de agua sin potabilizar.-

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(imagen extraída de aquí)

expensas

Pienso en vos. Simple. Así de fácil. Pienso en vos: punto, espacio.

Pienso en vos.
Cuando me despierto y me lavo los dientes, enciendo la radio, puteo porque es lunes, o martes, o miércoles, o sábado, y enchufo la tostadora y quedan sólo las tapas del pan en el envoltorio de Fargo, puteo una vez más y pienso en vos. Con vos no pasaba esto, siempre había pan de salvado. Nunca quedaban las tapas, a secas, tristes y siempre bien marginadas tapas del pan lactal. Y ahora hay un par de tapas dentro de la bolsa vacía, y un hombre vacío dentro de una casa vacía pero llena de cositas muertas por el living y encima de la tele. Pienso en vos.

Si viene mi novia, pienso en vos. Si viene mi amante, pienso en vos. Si viene el encargado del edificio a reclamarme las expensas, pienso en vos. Si viene mamá, le digo que se vaya. Me habla de vos: ya mucho tengo con el cargo de conciencia, dejá mamá, quedate cambiándole los pañales al nono, que así estamos fenómeno.

Pienso en vos y no puedo pensar en otra cosa. Es una constante ridícula, pérdida de tiempo estúpido, empeño de ánimos drogadictos y esfuerzos en vano. Pienso, y pienso, y pienso. Y así, cada vez con menos ganas de pensar, también se escapan las intenciones de vivir.-

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aviso

Este blog puede llegar a entrar en cortocircuito esta misma semana por cuestiones académico-socio-económico-disponibili-supercalifragilisticoespialidoso-laborales. Tengan a bien seguir bancando la parada. Disculpe las molestias ocasionadas.-

PyME

No te ofendas, yo sé que a vos te gusta que todo salga bien, que ordenás la ropa por colores y en degradé, que tenés tus archivos bien divididos en cada carpeta y que a cada reunión con amigas llegás quince minutos antes, pero tengo que agriarte la mayonesa porque no hay otro remedio: yo no soy el tipo que buscás. Intenté durante estos meses amoldarme a la estabilidad de tus camisones y pasta dentífrica blanqueadora, pero esta posición no me favorece, soy un títere disfrazado de buen amante. Tu perro me huele raro, se come mis medias, y a veces me molesta tu pelo sobre mi cara. La esponja vegetal que tenés en la bañadera me raspa la entrepierna. Yo debo cargar con un problema -más allá de mi piel sensible-, no sirvo para el afecto polirubro, requiero concentración y una charla técnica previa. Vos me tomaste desde el vestuario, las cosas se fueron dando, pero nunca terminaste de explicarme de qué iría la cosa. Y acá estamos: vos, feliz con mi confusión, y yo confundido de tanta felicidad prestada. Soy un goleador de botines cambiados, convencido del fracaso de esta PyME sentimental. Lo lamento de verdad, pero tengo que ser honesto. Vos y yo no vamos a tener un perro, ni luna de miel ni vitel toné los 24 de diciembre. No hay chance de que yo hamaque a tus hijos.-
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Ojos de Motorola W375 - levante

Levante la mano el que quiera ser stencil en la esquina de Yerbal y Rojas.-

disparos de lucidez: #33

"Vuelvo de jugar al fútbol y la paso mal: no tengo a quién contarle cómo salimos en el partido".

Se lo dijo un amigo a su ex novia en la sección Ex parejas, en el programa de radio Perros de la Calle.-

pilar

¿Seguro que vos no estás embarazada? Pregunta la señora María del Carmen Arostegui de Gorostiaga -Carmencita, para las amigas del té- a su empleada doméstica, Rosa Gómez, Rosa, para la señora María del Carmen y para la gente del barrio. No me digas que estás embarazada..., insiste Carmencita, que ahora se toma la cabeza y niega, Carmencita negadora y la Rosa que bien sabía que a la Señora le iba a molestar si ella se daba cuenta del bombo, entonces ahora es Rosa la que niega con la cabeza, la que explica que no señora, no se ande con cosas raras, que yo vivo sola y yo solita me atiendo, y Rosa que se atiende solita y de paso atiende a la familia Arostegui Gorostiaga y comensales varios, jura y se besa los dedos para que Carmen le crea. Estoy gorda nomás, aclara, y sirve las tostadas para Marcos Arostegui Gorostiaga, pilar del Etchecopar's Rugby Club, cocainómano social y perfecto armador de cigarritos de marihuana. Rosita, estas tostadas del orto están quemadas, hacé nuevas, y Rosita que corre a la cocina, se muerde los labios, mete panza para adentro -le pide perdón a un feto sin nombre- y sonríe para luego soñar el día en que los Arostegui Gorostiaga sean víctimas de un hecho milagroso, de justicia o psicópata-delictivo.-

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