Momposina

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Hay que hacer algo con esa mancha de humedad, digo con interés de arquitecto frustrado y doy un largo sorbo al mate que recién dejaste hirviente y al filo del lavarropas abierto. Cuando digo que hay que hacer algo con esa mancha de humedad, en verdad no digo mucho porque no sé muy bien qué es lo que hay que hacer en estos casos, y tampoco tengo la inmediata necesidad de ponerme a pensar en lo conveniente de reparar un gigantesco manchón de agua -África en la pared de tu patio-. Voy a traer pintura de casa, explico, en lo que es más una expresión de deseos que una promesa, un planteo para sentirme útil y mandarle un revoque al espíritu intimista del macho multifunción. Desde el sofá, levantás los ojos más allá de tu libro y adivino que sonreís porque sabés que jamás supe cómo arreglar una pared, o porque me descubrís de pie y semidesnudo en el centro del patio -peón desnortado en el tablero de ajedrez que sería tu piso marmolado-, con mis holgados calzoncillos de mantel naranja y el pelo revuelto, el mate en la mano derecha y la izquierda en la cintura. Seguro se rompió un caño interno, ¿vos sabés por dónde pasan los caños de tu casa? el sol molesta en mis ojos, de fondo suena Toto la Momposina, acompaña el ritmo la sinfónica de tu ventilador de pie al mango, chilla la yerba reseca cuando doy un último sorbo al mate que planto al pie del lavarropas y que vos dejás caer cuando te dejás caer sobre mi espalda: la reina abdica en el tablero que es el patio y juntos hacemos la siesta mientras miramos desde el suelo la mancha de África que no nos preocupa.-

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(imagen extraída de aquí)