catalana

No será un cálculo riguroso, pero a ojo, la gloria está a unos cuatro segundos de la decepción. La ecuación es simple: sólo cuatro segundos separan al placer exacto del fracaso bien frappé. Apenas cuatro segundos es el segmento entre el orgasmo y darle la espalda aun cuerpo desnudo, blanco y monocorde; cuatro segundos más tarde de la última sonrisa del sueño, llega la depresión de recordar que será un día largo y tortuoso; y el mismo intervalo se repite entre el delirium tremens y la flema, el auto a doscientos kilómetros por hora y la pared de concreto, la torta de cumpleaños y lo que tardan los familiares en cantar el feliz cumpleaños. Todo es así. Un soplido. La crema catalana se digiere en cuatro segundos: lo que demora el humo en llenar los pulmones y escapar por la nariz, no mucho más, ni mejor ni más entretenido ni con mayores repercusiones que eso. La felicidad es un pinchazo a tiempo, esporádica droga recreativa. Después, el vacío. Los palitos de la selva también duran cuatro segundos en la boca, y los abejorros en el polen de las flores -incluso algunos abejorros hasta llegan a sentir esa nostalgia magnífica de la que hablo. Entre un relámpago y el trueno hay cuatro segundos. Cuatro segundos es mi máximo tolerable para una telenovela a la hora de cenar. Cuatro segundos para todo, y el amor de algunas mujeres urgentes que a lo sumo tarda un poco más.-

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(imagen extraída de aquí)