'95

Algo -el recuerdo, las fotos viejas, nuestro buzo de egresados '95- me dice que vos y yo deberíamos haber terminado juntos. Es una sensación irónica, dramática, eufórica, la sugerencia de que mi vida podría haber sido distinta si hubiese estado en el momento indicado, en el cuerpo correcto y en el justo día de inspiración molecular: sabés a lo que me refiero, hablo del disparo incoherente que debería habernos acercado y que jamás vimos venir. Yo no era para vos. Vos siempre fuiste para mí. Ya no. Ahora tengo unos cuantos cassettes para desgrabar y un ego vomitivo. Y vos tenés un novio ruralista y la ilusión de vivir en París. Qué lindo París. Qué lindo recordarte sin nostalgia, con algo de intriga, sin estrategia ni verborragia ni sacrilegio. Puedo disfrutarte sin que vos te enteres, sin dolor, me río de lo que no fuimos, de verdad lo digo, estoy muy bien en esta posición. Pero es inevitable pensar -y hacerte pensar- qué hubiera pasado si hubiésemos estirado el romance de la primera vez. ¿Te imaginás? No pensaba en vos desde el '95, ¿Te casaste? ¿Tenés hijos? ¿Cómo se llaman? ¿Alguna vez, por más chiquito que fuere el momento, volviste a pensar en qué podría haber pasado si te hubieses quedado conmigo?.-

.

.

(imagen extraída de aquí)