BMW

¿Cambia en algo saber que soy un hijo no buscado? ¿Que subí a lo más alto del podio ovárico en el arduo triatlón espermatozoidal sin recibir aprobación de mis progenitores? ¿Eso le quita mérito a mis esfuerzos por superar a los millones de blancos hermanos que no llegaron a serlo? ¿Me hace menos mejor que el resto? Mamá, papá, ¿Debería cambiar mi vida ahora que sé que soy un accidente de hace veintitantos años? Menuda jodita se mandaron, y después me vienen a decir a mí, que me cuide y que no me acueste con cualquiera y que le ponga pilas a la facultad y que no tome drogas y que mire a ambos lados antes de cruzar la calle, ¿Con qué derecho arengan verdades tan absolutas? Inconscientes, eso es lo que son, y acá me tienen, soy el fracaso del divertimento sexual adolescente, pagan expensas por mí, por el ambiente que ocupo, y pagaron matrículas, cursos, libros, lápices, regalos de cumpleaños. Con todo eso podrían haber comprado tanta profilaxis -de la buena, no de la que juran haber usado-, papá ahora manejaría un BMW y vos, mamá, tal vez te podrías haber hecho las tetas, esas que tanto te gustan, las que ves en la tele, y quizá una lipo, porque viste que cuando parís parece que algo interno -y no tan interno- se te viene abajo, pero no, se salieron con la suya, y acá me tienen, vestido de traje, yo, ahora con barba y las responsabilidades que ustedes no tuvieron, yo que supe ser intruso, personaje secundario con delirios de protagonista, visita no querida entre la vida y el látex.-

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(imagen extraída de aquí)