chao mien

Todavía me debés una cena, desde esa vez en que salimos antojados con las obras de Rodin en el Bellas Artes: buscábamos una en particular y no la encontramos, qué pena sugirieron tus botas, ¿qué pena? acomodaron mis ojos y te propuse tomar un café, y entonces vos te apuraste a pagar pero yo dije no -no lo dije así, estiré la "o", con entonación y un leve movimiento del dedo índice- y me prometiste una cena en un restaurante chino de San Isidro. Puedo no recordar la fecha de tu cumpleaños, los días en que me cambiás por los pesados tomos de Medicina, puedo incluso olvidarme las llaves de casa y los papeles del auto sobre la mesa de algún bar, pero jamás cometo la imprudencia de dejar en el eter de la comodidad las invitaciones que realiza una mujer. Después de la comida -pediremos chao fan mixto, chao mien, bolitas con salsa agridulce y arrolladitos primavera de carne, no sin antes contarte la historia de las exquisitas empanaditas chinas y corroborarla con el mozo, que desde luego es chino pero se hace llamar Walter- y de mi pésima técnica con los palitos, voy a pagar y me vas a decir machista, y a mí no me va a importar. Después de los helados por el barrio -la gastronomía oriental no ha logrado occidentalizar una cartilla de postres respetables-, que podrá ser chocolate con almendras y crema rusa para vos, en mi cucurucho habrá coco con dulce de leche y banana split, y voy a querer pasar a ver cómo se ve la calle desde tu ventana. Sólo espero que no me claves, que no me dejes así de solo en la puerta, con mi cara de helado de banana, quemándome el coco por otra noche que no pudo ser: sentado en la vereda de este affair de contrabando, como el mismísimo Pensador de Aguste Rodin.-
.

.

(imagen extraída de aquí)