Falaz

Tu nombre parpadea en el celular: casi no recordaba tu nombre. Y el mensaje de texto fue un bombazo en el ángulo de la estabilidad emocional: tenemos que hablar, venite a casa tipo 6, sin más explicación, y partido liquidado, gol en contra. A la otra tuve que decirle que me salió un laburo, que vos viste cómo es esto de las entrevistas, se hace un hueco y al primer boludo que llaman es mí, pero lo voy a compensar, no te enojes, te prometo que lo voy a compensar. Y ella entendió, algo que vos nunca supiste hacer. En el viaje hasta tu casa -la radio confiesa un Bolero Falaz de Aterciopelados- se activa la ametralladora de noches en tu sillón, de tardes con café con leche sin leche porque se acabó, y medialunas de manteca y grasa, para mi de manteca, sí sí, con tres estoy bien. /Buscas en mis bolsillos pruebas de otro cariño/ sólo espero que aún conserves esa delicadeza para negarte, /Pelos en la solapa, esta sonrisa me delata/ ¿estarás más gorda, más flaca, más petisa? /Labial en la camisa, mi coartada está hecha trizas/ no voy a querer hablarte, por favor no me vengas con planteos pelotudos, que somos pocos y.../Estoy en evidencia, engañar tiene su ciencia/ entonces apago la radio y la puerta de tu casa me advierte que todavía recuerdo el camino de memoria -y eso, después de tanto tiempo, no puede ser bueno-. Timbre. Ahí bajo, contesta tu voz desde adentro de una lata llena de cables. Y te veo bajar. La puta madre, en La Salada de mis días, seguis siendo la copia más fiel del reflejo de la mujer adecuada.-

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(imagen extraída de aquí)