Afganistán

El nivel socioeconómico de un niño se ve marcado por una sola cosa: el viaje a Disney. Si tenés entre siete y once años, por más que hayas llenado el album de figuritas de Dragon Ball o sepas todos los trucos del Mario Bross, si no conocés Disneylandia -no besaste la nariz de Mickey, no vomitaste en alguna montaña rusa y no te sacaste la foto con los personajes de El Rey León-, lo siento mucho, querido, pero no existís. Tengo varios años más de once o doce, y todavía no conozco Disney. No conozco el Parque de la Costa, la gente se ríe cuando aseguro que no voy a los parques de diversiones porque no me divierten: a mis veintitantos, no concibo un parque de diversiones sin putas, drogas duras e interminables torneos de Wining Eleven. La verdad es que ahora, Disney me importa casi tan poco como el cultivo de moras transgénicas en Afganistán. Pero cuando era chico, la perspectiva era distinta. Yo siempre tan aplicado, tan delirios de Europa y adicciones al Family Game. Pero no hay recuerdos de Disney, no de un lugar al que siempre me prometieron que iría, y a fin de cuentas, jamás visité. Siempre era el año que viene. Y nada. El año que viene -como el año anterior- era San Bernardo, y allí, si había suerte, tal vez algún trencito de la alegría. Cada comienzo de año era una patada exacta en la zona baja de las pelotas. Todos los chicos con sus cartucheras recién traídas de Orlando. Y a veces me regalaban como souvenir, un lápiz de Pluto: tomá, para que te sientas menos pobre, yo sí te regalo las sobras de mi felicidad importada.-

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(imagen extraída de aquí)