puñado

Gajitos de algo por cualquier parte: por mis manos, mis oídos, mi cama, mi perfume, mis libros. Gajitos ¿De qué? No sé, ¿Importa? ¿Tenemos que ponerle un nombre? Gajitos míos, gajitos tuyos, gajitos en los bolsillos de tu abrigo, en los cajones de la cocina, dentro de las latas de mermelada que dejo fuera de la heladera. Gajitos para todos, o para vos y para mí; son sólo eso, gajitos. Los guardo, se me pierden y aparecen, los encuentro en cada canción de Beatles, se me caen de los ojos, se esconden en tu pelo. Cada vez que te beso, entre mi boca y tu cuello hay gajitos. De a ratos los tomo, los junto: los gajitos se hacen amigos, se cuidan, pero saben que no son más que gajitos, y nadie vive de gajos, mucho menos de gajitos. Saludan en la ventana gajitos que se ríen. Los gajitos escuchan, aplauden, y por momentos, entienden. Lindos y cálidos, los gajitos. Multicolores. Azules. Verdes. Simpáticos. Chiquititos. Los gajitos se confunden. Amontonados, parecen muchos. Pero son pocos. Son un puñado, y son sólo eso: gajitos. Gajitos y nada más. Y yo sé que vos no podés vivir de gajitos.-

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(imagen extraída de aquí)