certeza

A mi hermano B.F.R., que pensamos lo mismo en el mismo momento, sin darnos cuenta.-

Me pica, me duele, me molesta, me enferma, me incinera la idea de tener la sola certeza en esta incoherente vida de que cuando la brasa se apiade del camellito, voy a estampar el filtro del cigarrillo contra el marco de la ventana. Es lo único que sé: la puta madre, no sé nada, y me pica, y me rasco, y es cada vez peor y soy lo mismo que hace quince años, quince años para no ser nada, ser un título terciario, un puñado de días con fiestas y libros comprados en mitad de precio, soy todo preguntas y expectativas y una esperanza, soy un hijo colgado en las trepadoras de Plaza Flores, y espero llegar al otro caño para llegar al otro lado, pero siempre estoy colgado en el medio sin poder llegar al otro caño por miedo a caer en la arena, y el piso está tan lejos, y en Plaza Flores ya no hay más trepadoras porque los faloperos se juntaban ahí a pegar merca y las sacaron, y hay cada vez más hijos con ganas de subirse a las trepadoras, y cuando era chico uno podía llorar en las trepadoras antes de caer en la arena, ahora ya ni llorar se puede, la puta madre, ni llorar te dejan, y me pica, me lastima, me incomoda, me altera, me deprime, y no quiero andar por la vida con un traje Armani y una corbata Versace y todavía colgado en las trepadoras, no quiero ser agua en el agua, y eso, te juro, me pica, y me rasco, y no quiero empezar a sangrar escondido debajo de mi cama ni quiero ensuciar a la gente que me rodea.-

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(imagen extraida de aquí)