Moliere

Moliere. Ellos tres sabrán entender.-

Moliere. Jean-Baptiste Poquelin, actor y dramaturgo francés, devenido en boliche de San Telmo. Moliere. Séipesitotecuidoelautoamigo. Moliere. Fila en la puerta, dos puchos, cinco de la mañana, cuarenta mangos y un Chandon 187. Moliere. Juntadero de mugre, gatos viejos, resaca post-cincuenta y sesenta. Moliere. Mercado de pulgas, feria americana, se rifa un par de tetas que caen hasta el ombligo y la peluca de un tipo que fracasó con Schwanek. Moliere. Hombres sudadísimos bailan pasos inexplicables con mujeres aún más inexplicables y sudadas que ellos. Moliere. Pendejo de mierda, podría ser tu madre. Moliere. Podrías pero no lo sos, vieja simpática. Moliere. Las tarimas geriátricas estallan de cumbia y espasmos. Moliere. Cae agua de las paredes, y en las mujeres, bigotes de transpiración. Moliere. esquetequiero uooooooó, beibitequiero uó uó. Moliere. No veo la salida de emergencia. Moliere. Una foto de Picasso identifica cuál es el baño de hombres. Moliere. El gel acá está re-in. Moliere. Tire la caña, acódese en la barra y espere unos instantes. Moliere. Paraíso e infierno de gente sin compañía. Moliere. Cuánta soledad en esta ciudad que se trasviste con sus mejores ropas de circo.-

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(imagen extraída de aquí)