'81

En el asiento trasero del Ford Falcon blanco modelo '81, hay siete papelitos de merca, dos pares de zapatos y una rubia que se manda los pases con prolijidad de orfebre. En el baúl de ese mismo cacharro -comprado a unos gitanos de Floresta por la módica suma de siete mil pesos, ganancia obtenida, en parte, de la venta de la merca robada de un camión que jamás llegó a pasar la frontera con Bolivia- hay un tipo que se desangra por los tres tiros en la nuca, y de a ratos se mueve, como último aviso de muerte. En la guantera del Falcon hay una Magnum S&W 500 -caño largo-, balas, forros, pastillas, tres mil docientos cuarenta y tres pesos, treinta y cinco centavos, una bolsa de diez gramos, ocho fasos, rivotril, un agua mineral y una llave de repuesto. En el asiento del conductor está el conductor de metro setenta, camisa a rayas, cinturón de cuero, jean manchado de sangre, botas robadas y el corazón a punto de reventarle, mientras frente a mí -es decir el conductor de metro setenta, camisa a rayas, barba de tres días, excitado y con miedo- se desviste una puta rubia y despeinada, que ahora simula ponerse los tacos altos y mete la mano debajo del asiento del acompañante para descubrir que allí, mal escondida, está la Colt Pocket Nine, lista para decorar con mis sesos el tapizado negro del Falcon '81.-

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(Foto de nnn.-)