motoneta

No te subas a la trepadora, me dijo papá.

No te subas a la trepadora, repitió papá.

Te vas a caer de la... y me caí. Después llegó papá, y se sumó el dolor del golpe a los moretones de la paliza que me dió por no hacerle caso. Veinte años después -desobediente, indisciplinado, irreverente y ya sin dientes de leche- vengo a encontrarme con vos, que aparecés de feria y de trampa, con ganas de vender espejitos de colores y de asesinar a los indiecitos nativos de mis almohadones comprados en Once. No es justo que tu dictadura de gloss y rimel se haga cargo de mis fantasías, que mires el corso desde la vereda de enfrente y te cueles en la comparsa cada vez que te pinta no estar con el otro. Pará la motoneta, aflojá con el chimichurri, dejá de mojarme la oreja y dame un beso, escribime una carta, sacame a pasear por San Telmo un domingo a la tarde. Bancá los pelotazos, llamame cuando puedas, y si no volvés a llamar, ni se te ocurra desparramar confites en el camino: al momento que te acuerdes, vas a estar en evidente off side.-

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(imagen extraída de aquí)